Sebastian Fitzek

Letzte Hilfe

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Letzte Hilfe

Mit der Vorahnung, dass es heute Nacht wieder passieren könnte, tastete sie nach ihren Augenlidern, streichelte über die feinen Risse, und für den Moment der Berührung war der quälende Juckreiz verschwunden.

Sie wusste, das Jucken würde zurückkommen, aber sie konnte nicht ewig ihre Augen geschlossen halten, um sich zu kratzen. Sobald sich ihre Fingernägel einer anderen Stelle widmeten, dem schuppigen Ekzem hinter dem Ohr etwa, würde das Brennen wieder auflodern und nach einer Behandlung schreien, die es nicht gab.

Sie schluckte Tabletten, rieb sich mit Cremes, Gels und Lotionen ein, machte Sitzbäder, wechselte ihre Nahrung, Matratzen und Waschmittel, bedampfte ihre Zwei-Zimmer-Wohnung mit ätherischen Ölen, war vom Land in die Stadt und zurück ins Grüne gezogen, schlief mit Handschuhen und offenem Fenster, und das Einzige, was nützte, war ihre gut sortierte Hausbar, deren Inhalt sie zumindest für einige Stunden ihre Verzweiflung über all die Fehlschläge vergessen ließ.

Kaum jemand ahnte etwas von den Höllenqualen, die ihren Alltag bestimmten. Sie hatte gelernt, die äußerlich sichtbaren Zeichen perfekt zu überschminken, und um nicht aufzufallen, hielt sie zu ihren Mitmenschen Abstand – etwa so viel, wie ein verurteilter Stalker zu seinem Opfer einhalten muss.

Sie hatte alles versucht, wirklich alles, um die Neurodermitis (die Ärzte waren sich nicht einmal sicher, ob es eine war) in den Griff zu bekommen: hatte sich ihre Haare abrasiert, damit die Wurzeln mehr Luft bekamen, sie wieder wachsen lassen und sich durch ein Supermarktregal voller Allergieshampoos gearbeitet; hatte sich in der Dusche auf die Füße gepinkelt und sich an den intimsten Stellen mit Cortisonsalbe eingerieben. Genauso gut hätte sie einen Brief an den Weihnachtsmann schreiben können.

Vorgestern, an einem weiteren Tiefpunkt in einer endlosen Serie von Tiefpunkten, hatte sie sogar mit ihrem Morgenurin gegurgelt – »Mittelstrahl, zehn Minuten nach dem Aufstehen«, hatte das Handbuch der alternativen Heilmethoden geraten. Im Klo stank es noch immer nach Kotze.

Das Telefon klingelte, und sie zuckte zusammen, obwohl sie jede Minute mit einem Anruf gerechnet hatte. Nur deshalb schlug sie sich doch an diesem bescheuerten Schreibtisch die halbe Nacht um die Ohren. Obwohl das immer noch besser war, als sich zu »untersuchen«, wie sie es regelmäßig tat, wenn sie nicht abgelenkt war. Es war wie eine Sucht. Manchmal stand sie mitten in der Nacht auf und ging ins Bad, um zu sehen, ob Es noch da war. Natürlich war es das. Neurodermitis war nicht wie Geld oder ein Liebhaber. Sie verschwand nicht einfach so über Nacht.

Erst gestern hatte sie sich im Bad auf den Boden gesetzt, die Beine im Schneidersitz gespreizt, so wie vor über dreißig Jahren, als ihr Vater (dieser elende Drecksack) ihr einen Spiegel in die Hand gedrückt hatte, um ihr die Sache mit den Jungs zu erklären. Nur dass sie heute allein auf den Fliesen saß und nicht ihr Jungfernhäutchen, sondern die feuerrot gescheuerten Flecken rund um ihren Schambereich studierte.

Trocken, spröde, brüchig, wund.

Es hatte genauso ausgesehen wie es sich anfühlte, und wie immer hatte sie nicht widerstehen können. Sie war aufgestanden, hatte das zu einem Seil gewickelte Handtuch an seinen Enden gepackt und mit den sägeartigen Bewegungen zwischen ihren Beinen begonnen. Hin. Her. Vor. Zurück. Erst langsam, dann, wie eine anfahrende Lokomotive, schneller und schneller. Das Scheuern, Ziehen und Kratzen des groben Stoffes hatte sie erschauern lassen. Eine trügerische, berauschende Wohltat; wie eine Droge, die die Qualen der Gegenwart ausschaltet, so lange, bis die Wirkung nachlässt und die unvermeidlichen Entzugsschmerzen dem Kreisel des Teufels weiteren Schwung geben.

Ich kann nicht mehr.

Sie saß im Dunkeln vor ihrem Computer, zählte die Klingeltöne und dachte darüber nach, wie oft sie diesen Satz schon gedacht, gefühlt und geschrien hatte.

Öfter, als ich meine Tage hatte.

Und ganz sicher öfter, als sie an dieses beschissene Telefon gegangen war.

Ich kann nicht mehr.

Sie hörte auf, sich zu kratzen, und nahm endlich ab.

»Hallo, du sprichst mit Iris«, stellte sie sich ihrem unbekannten Anrufer vor. Iris war nicht ihr wirklicher Name, aber den wollte am anderen Ende auch nie jemand wissen. Anonymität war die Basis ihrer Tätigkeit. Ohne sie konnte das hier nicht funktionieren.

»Wird der Anruf aufgezeichnet?« Das Mädchen sprach mit einer papierdünnen Stimme. Iris konnte den klaffenden Riss heraushören, den das Schicksal in die schützende Rinde des Selbstbewusstseins des Mädchens geschlagen hatte.

»Ja«, log sie.

»Schön, dann will ich, dass Sie das später meiner Mutter vorspielen.«

»Wieso rufst du sie nicht selbst an?«

»Weil ich will, dass sie leidet.« Das Mädchen klang ruhig und gefasst.

Viel zu ruhig. Scheiße.

»Also schön, schieß los. Was willst du ihr sagen? Das Band läuft.«

»Sie soll sich die Fotos ansehen. Von mir und Papa.«

»Du kannst sie direkt ansprechen.«

»Was? Ach so, ja. Also Mama, sieh nach den Fotos. Du findest sie im Fänger im Roggen, ganz hinten. Du weißt ja, in welchem Regal dein Lieblingsbuch steht.«

Ein Windstoß sorgte für ein Zerrgeräusch im Hörer. Offenkundig stand die Kleine im Freien.

»Wo bist du?«, fragte Iris.

»Auf dem Balkon.«

»Wie hoch?«

»Vierter Stock.«

»Das wird nicht reichen«, befand Iris nüchtern.

»Oh.« Nur Teenager schaffen es, in eine einzige Silbe derart viel Enttäuschung und Frust zu packen. Das Mädchen war auf keinen Fall älter als sechzehn.

»Ich versuch’s trotzdem«, sagte sie und atmete wie jemand, der kurz davorsteht, sich zu verabschieden. Iris´ Körper juckte nicht mehr, keine einzige verdammte Stelle, was immer ein Alarmzeichen war. Es kam nicht oft vor, und bislang hatte sich ihre biologische Warnanlage noch nie geirrt. Das war kein Hilferuf.

»Steck die Hände in die Hosentaschen«, riet sie und gewann damit wieder die Aufmerksamkeit, bevor die Selbstmörderin auflegte.

»Wieso das?«

»Ist ein Reflex beim Fallen. Die meisten halten beim Aufprall schützend ihre Arme vor den Kopf. Sichert dir ein lebenslanges Abo auf Schlauchnahrung im Rollstuhl.«

»Scheiße. Wieso sagen Sie das?«

»Interessiert es dich nicht?«

»Doch, schon. Aber das Gespräch müsste irgendwie anders ablaufen. Ich meine, wo Sie doch beim Sorgentelefon arbeiten.«

»Ach, hast du deshalb angerufen? Weil du dir gar nicht sicher bist? Soll ich dich etwa abhalten?«

»Nein. Ich will springen. Ich steh schon am Geländer.«

»Gut, sonst hätte ich dich nämlich aus der Leitung schmeißen müssen, für eine, die es wirklich ernst meint.«

»Ich meine es ernst.« Sie schrie nicht, was ihre Entschlossenheit untermauerte. Das Mädchen war nervös, aber nicht hysterisch. 99% aller Anrufer, die sich auf dieser Hotline als Selbstmordkandidaten ausgaben, waren Scherzbolde oder arme Schlucker, die sich eine Geschichte ausgedacht hatten, um mal wieder mit jemandem reden zu können, der zuhörte. Der Rest hatte Liebeskummer, Geld- oder andere existentielle Sorgen, die oft therapiebedürftig waren, aber nur eine Handvoll stand wirklich an der Schwelle des Todes – so wie dieses Mädchen, das buchstäblich auf ihr balancierte. Sie hatte nicht angerufen, um abgehalten zu werden. Das Stadium der Ambivalenz war längst überschritten. Das Telefonat war ihr Testament, der Abschiedsbrief, der ihr in letzter Sekunde eingefallen war, den zu schreiben ihr jetzt aber die Kraft fehlte.

»Ich muss auflegen«, sagte das Mädchen schnell. Nicht, weil sie Angst hatte, Iris könnte den Anruf zurückverfolgen, sondern weil sie es endlich hinter sich bringen wollte.

Das Mädchen rief mit unterdrückter Rufnummer an und wähnte sich dadurch in Sicherheit. Ein Irrtum, dem so viele aufsaßen. Mit der entsprechenden Technik war es möglich, jeden Teilnehmer zu identifizieren, selbst wenn dieser die entsprechende Funktion dazu auf seinem Handy deaktiviert hatte. Normalerweise war die Entschlüsselung nur den Telefongesellschaften möglich. Aber das Mädchen hatte auf einer 0800er Nummer angerufen, für die der Angerufene die Gebühren zu tragen hatte. Einige Spinner verstanden das als Einladung zum kostenfreien Telefonterror; und um diese Spinner herauszufiltern, gab die Telefongesellschaft jedem, der eine 0800er Nummer buchte, eine Software, mit der man die eingehenden Anrufe dekodieren konnte. Seit dem ersten Klingeln wusste Iris daher, dass sie von einem Berliner Festnetz aus kontaktiert wurde. Und dank der Inverssuche im Internet kannte sie jetzt auch die Straße und Hausnummer des Mietshauses, in dem das Mädchen wohnte.

»Halt, warte noch«, bat Iris, während sie die Nummer per Mail an die entsprechende Adresse weiterleitete, um den Selbstmord zu verhindern. Jetzt kam es auf Minuten an.

Wenn nicht gar auf Sekunden.

Aller Erfahrung nach, und davon hatte Iris eine Menge, würde sie das Mädchen nicht mehr lange in der Leitung halten können. Es sei denn, es gelang ihr, sie aus der Fassung zu bringen.

»Steht da ein Fahrradständer bei euch im Hof?«

»Was? Ja, aber ....« Die Vorstellung, mit zerschmetterten Gliedmaßen, verrenkt und verdreht, zwischen Metallspeichen aufgefunden zu werden, behagte dem Mädchen ganz offensichtlich nicht besonders.

»Hast du Angst, dass das weh tut?«

»Nein, das ist es nicht«, sagte sie, und Iris glaubte ihr.

»Sondern?«

»Das sieht Scheiße aus.«

»Das tut der Tod immer, Kleines.«

»Nenn mich nicht so.«

»Wie heißt du denn?«

»Sag ich nicht.«

»Ist das dein Vor- oder Nachname?«

Schnauben am anderen Ende. Ein gutes Zeichen, vorausgesetzt, dass das Mädchen nicht schon auf der Balkonbrüstung stand und Probleme hatte, das Gleichgewicht zu halten.

»Also, Kleines, …«

Sie unterbrach Iris erneut. »Ich leg auf, wenn Sie mich nochmal so nennen wie … «

Aha. Der Bohrer hatte also einen Nerv getroffen.

»Wie wer …?«

»Ach, vergessen Sie’s.«

»Wie dein Vater?«

»Woher wissen Sie das?«

Ein Schuss ins Blaue, aber mit einer Pumpgun abgefeuert. Nachdem das Mädchen die Fotos erwähnt hatte, lag die Vermutung nahe. Selbstmordgedanken weiblicher Teenager resultieren oft aus sexuellem Missbrauch, und die meisten Missbrauchsfälle geschehen in der Familie.

»Hat er dich angefasst?«, vermutete Iris weiter.

»Fick dich.«

Iris wertete das als Bestätigung.

»Hast du schon mit der Polizei gesprochen?«

»Die Bullen? Bist du bekloppt? Wann hast du das letzte Mal Zeitung gelesen? Vor Gericht hast du mit Titten schlechte Karten.«

Iris nickte zustimmend.

»Mag sein, aber im vierten Stock sind deine Karten auch nicht viel besser gemischt. Ich sag dir mal, was gleich passiert, wenn du dich für den Fahrradständer entscheidest. Du bist nicht sofort tot. Vermutlich endest du querschnittsgelähmt auf dem Rasen und erstickst langsam an dem Blut, mit dem sich dein Körper füllt, nachdem deine Organe von Rippensplittern zerfetzt wurden. Das aber nur, wenn es gut läuft.«

»Bla, bla, bla. Sie können mich nicht umquatschen. Ich hab mich entschieden.«

»Das glaube ich auch. Aber ich will, dass du mit jemandem sprichst …«

Iris checkte ihr Emailprogramm. Noch war keine Antwort eingegangen. Keine Bestätigung.

Mist, das Mädchen springt gleich. War er etwa noch nicht unterwegs?

»Ja, ja. Sie wollen mich zu einem Gehirnklempner schicken, der mich zulabert, oder so. Nein danke. Ich red’ nicht mit Fremden darüber. Ich red’ mit niemandem mehr. Meine eigene Mutter glaubt mir ja nicht mal.«

Also daher weht der Wind. Die Mutter deckt die Taten des Vaters. Wieso kommt mir das nur so bekannt vor?

»Hast du noch eine Schwester?«, fragte Iris.

»Nein.«

Dachte ich’s mir. Die würdest du ja wohl kaum im Stich lassen.

»Einen Freund?«

»Ich hab Ohrenschmerzen von dem Scheiß, den Sie labern, mehr nicht.«

»Okay, aber was ist mit den anderen?«

»Welche anderen?«

»Glaubst du, dein Vater hört damit auf, nur weil du tot bist?«

Das tun Sexualtäter nie. Sie suchen sich das nächste Opfer.

»Weiß nicht. Ist mir egal.«

Und das nächste, und nächste …

»Um dich hat sich ja auch keiner gekümmert. Nicht mal deine Mutter, richtig?«

»Genau.«

Sie wollte wieder auflegen.

Verdammt. Iris sah auf die Uhr. Zu früh. Eine weitere Ablenkung war nötig. Es klopfte bei ihr in der Leitung an, und da kam ihr eine gewagte Idee.

»Er will sich entschuldigen«, sagte Iris unvermittelt.

»Wer?«

»Dein Vater.«

»Mein … wieso, woher …?«

»Ich kenne ihn.«

»Quatsch.«

»Doch. Er hat mich heute angerufen. Er hat mir von den Fotos erzählt und davon, dass er sich bei dir entschuldigen will.«

»So ein Blödsinn. Ich habe dir das mit den Fotos gesagt.«

»Ach ja? Hast du mir auch gesagt, dass dein Vater Bernd heißt?«

»Woher …?«

Iris starrte auf den Bildschirm, entdeckte ihr eigenes müdes Spiegelbild darin. Sie tastete nach ihrem Auge, das wieder zu jucken begonnen hatte.

»Bernd Benndorf, ihr wohnt in Lichterfelde, richtig?«

»Wieso weißt du das?«

»Ich hab dir doch gesagt, ich hab mit ihm telefoniert. Er bedauert das, was er dir angetan hat. Und er will sich bei dir entschuldigen.«

»Du laberst doch Scheiße.«

Iris betete, dass der Vater nicht zu Hause saß, nichtsahnend nebenan im Wohnzimmer. Und dass das Mädchen nicht nach ihrem eigenen Vornamen fragte, der stand nämlich nicht im Internet hinter dem Rufnummerneintrag.

»Bernd Benndorf, Landschaftsarchitekt. Gib mir nur eine Sekunde, und ich hole ihn an die Leitung, okay?«

Keine Antwort. Trotzdem musste Iris das Risiko eingehen und nahm endlich den anklopfenden Anrufer entgegen.

»Hallo?«

»Ich bin gleich da.«

»Gut. Ich kann sie nämlich nicht länger in der Leitung halten.«

»Und? Ist sie es wert?«

»Ja. Sie wurde vergewaltigt, will aber keinen zur Rechenschaft ziehen.«

»Verdammtes Luder.«

»Ja«, bestätigte Iris, die die Meinung ihres Freundes kannte. Die meisten Vergewaltiger kamen ungeschoren davon, weil ihre Opfer keinen Mumm hatten, zur Polizei zu gehen. Reiner Egoismus. Selbst wenn die Männer selten verurteilt wurden, würden weitere Taten durch die Anzeige erschwert, wenn nicht gar unmöglich. Jemand, der in der Öffentlichkeit angeklagt wurde, muss vorsichtiger sein, kann nicht mehr bedenkenlos seine Triebe ausleben.

Wie vielen Kindern und Frauen wäre ihre Schändung erspart geblieben, wenn das erste Opfer in der Kette nicht geschwiegen hätte?, pflegte ihr Freund stets zu reimen, wenn sie sich über seine Sicht der Dinge unterhielten, die mittlerweile auch die ihre geworden war. Auch Iris wäre niemals vergewaltigt worden, hätte ihre Mutter die häusliche Gewalt, der sie ausgesetzt war, schon vorher angezeigt. Zwei Jahre lang hatte das Schwein sich an ihr vergangen. Schon seit dem ersten Mal hatte Iris nicht mehr in ihrer eigenen Haut leben wollen.

Aber wenigstens hab ich nicht die Hände in den Schoß gelegt. Jedenfalls nicht in meinen.

Es hatte einer dreistündigen Operation bedurft, um die Funktionsfähigkeit des Penis` ihres Vaters wiederherzustellen. Zum Wasserlassen, wohlgemerkt. Vergewaltigen konnte er nach jener Nacht, in der sie sich erst gerächt und dann von zu Hause weggelaufen war, niemanden mehr.

»Das Mädchen ist wütend«, erklärte Iris und kratzte sich hinter dem Ohr. »Sie denkt, es reicht, sich einfach so aus dem Leben zu stehlen.«

Sie konnte hören, wie ihr Freund den Kopf schüttelte. Wütend und frustriert darüber, dass er schon wieder jemandem eine Lektion erteilen musste. Es war seine Idee gewesen, das Sorgentelefon zu schalten, um an all die Täter zu kommen, die vermeintlichen »Missbrauchsopfer«, die sich alle der unterlassenen Hilfeleistung strafbar machten. Die Hotline lieferte sie ihnen frei Haus.

»Und über all die vielen Opfer, die nach ihr kommen werden, macht sich das Miststück gar keine Gedanken?«

»Nein. Sind ihr egal. Hat sie gerade eben erst zugegeben.« Iris lächelte. Sie dachte an das Skalpell in den filigranen Händen ihres Freundes. Er ging nie ohne sein Besteck aus dem Haus.

»Aber ich bin mir sicher, dass du ihr in diesem Punkt sehr schnell die Augen öffnen wirst.«

Sie wechselte wieder zu dem Mädchen, das noch in der Leitung hing.

»Sorry, dass ich dich habe warten lassen.«

»Ich dachte, Sie holen meinen Vater an den Apparat. Das war also doch nur ein Bluff, oder?« Trotz und Verunsicherung waren an die Stelle ihrer Entschlossenheit getreten.

»Nein, ich schwöre. Er will sich bei dir persönlich entschuldigen«, versprach Iris, als sie im Hintergrund eine Glocke schellen hörte.

»Ist er das?«

»Ja.«

»Oh«, sagte das Mädchen. Dann, in einem letzten Aufflackern von Misstrauen, fragte sie: »Wieso benutzt er nicht seinen Schlüssel?«

»Er hat Angst, du springst, wenn er einfach so zur Tür reinkommt«, sagte Iris, selbst darüber erstaunt, wie schnell ihr diese geniale Lüge eingefallen war. Mit ihr hatte sie es endgültig geschafft, das Mädchen vom Balkon zu locken.

Zurück ins Leben.

Hinein in die Arme ihres Freundes und Seelenverwandten: Augenjäger Zarin Suker.

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Über Sebastian Fitzek

Sebastian Fitzek wurde 1971 in Berlin geboren. Gleich sein erster Psychothriller »Die Therapie« eroberte die Taschenbuch-Bestsellerliste, wurde als bestes Debüt für den Friedrich-Glauser-Preis nominiert und begeisterte Kritiker wie Leser gleichermaßen. Mit den darauf folgenden Bestsellern »Amokspiel«, »Das Kind«, »Der Seelenbrecher«, »Splitter« und »Der Augensammler« festigte er seinen Ruf als DER deutsche Star des Psychothrillers. Seine Bücher werden in vierundzwanzig Sprachen übersetzt. Als einer der wenigen deutschen Thrillerautoren erscheint Sebastian Fitzek auch in den USA und England, der Heimat des Spannungsromans.

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Über dieses Buch

Eine Frau, die in ihrem Leben mehr erdulden muss, als sie zu ertragen bereit ist. Ein Mädchen, das ihrem Leben ein Ende bereiten möchte. Ein Telefongspräch verbindet sie - und öffnet die Türe zu weit größerem Horror …

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Impressum

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Ein Unternehmen der Droemerschen Verlagsanstalt Th. Knaur Nachf. GmbH & Co. KG München.

Alle Rechte vorbehalten. Das Werk darf – auch teilweise –

nur mit Genehmigung des Verlags wiedergegeben werden.

Covergestaltung: ZERO Werbeagentur, München

Covermotiv: © FinePic®, München

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ISBN 978-3-426-43027-9

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